Неделя и один день выполненного обещания. Я была права, когда говорила, что мне это нужно. Чувство текста и чувство персонажа, не всей собой, а сторонне, иначе, чем раньше. Неважно.

Третий день температура. Лежу. Сплю. Читаю. Работаю. Под вечер просыпаюсь. Пишу. Головная боль и вата в голове. Вата, видимо, и болит.

Много тишины и каждый сам по себе. Не дискомфортно. Но страшно.

Странные сны. Тонущие города (не Прага, а Дерри), наследные принцы, Рокэ Алва - очень забытая моя ипостась, города-уже-приходившие-ко-мне. Хочется уехать.

А еще быть самодостаточнее в области творчества. Зависимость от чужого вдохновения - гораздо хуже, чем зависимость от собственного, себя хотя бы можно заставить. Но просто я пишу, а он играет. И для нас это о разном и про разное. Боль тысячелетия.

Информационный и эмоциональный вакуум вокруг меня.